| Dans le quartier de ma jeunesse
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| Fallait savoir parer aux coups
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| Vivant sur mes gardes sans cesse
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| Me conduisant comme un voyou
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| Je défendais mon existence
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| En pensant que ça changerait
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| Car même graine de violence
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| Un jour peut fleurir en bouquet
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| J’ai les mains qui tremblent
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| J’ai le cœur qui bat
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| On ne peut être, ce me semble
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| Plus heureux que moi
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| Les coups que l’on donnait, bien sûr
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| N'étaient pas tous très réguliers
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| Si j’en ai pris plein la figure
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| J’en ai rendu sans discuter
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| Bien qu'étant sur la défensive
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| Bien qu'étant toujours aux aguets
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| J’ai vu une attaque si vive
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| Que je n’ai pas pu y parer
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| J’ai les mains qui tremblent
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| J’ai le cœur qui bat
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| On ne peut être, ce me semble
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| Plus heureux que moi
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| Je ne croyais pas à la chance
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| Je ne croyais qu’en mes deux poings
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| Et ne faisais pas plus confiance
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| Aux femmes qu’au curé du coin
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| Et pour une… -Oh, il faut bien le dire
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| Pour une fille du quartier
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| Qui ne possédait qu’un sourire
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| Et un corps assez bien roulé
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| J’ai les mains qui tremblent
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| J’ai le cœur qui bat
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| On ne peut être, ce me semble
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| Plus heureux que moi
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| Me voilà pensant à l'église
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| Me voilà prêt à me ranger
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| Je sens mes mains qui s’humanisent
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| Mes poings s’ouvrent pour caresser
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| Tout en moi cherche à se détendre
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| La brute est prête à s’adoucir
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| Mes lèvres cherchent des mots tendres
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| Et d’autres lèvres pour s’unir
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| J’ai les mains qui tremblent
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| J’ai le cœur qui bat
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| On ne peut être, ce me semble
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| Plus heureux que moi |