| Le samedi quand on a oublié l’heure | 
| Que le métro a cessé son va-et-vient | 
| Sans nous presser en marchant vers ta demeure | 
| On est heureux avec des riens | 
| Chaque dix pas, sous une porte cochère | 
| On se blottit et nos deux corps n’en font qu’un | 
| Loin du regard malicieux des réverbères | 
| On est heureux avec des riens | 
| Le jour qui cherche à se lever | 
| Nous dit: «Allez, reprenez votre chemin» | 
| On obéit juste un instant | 
| Évidemment | 
| Pour s’arrêter un peu plus loin | 
| Notre parcours est semé de fantaisie | 
| De rires clairs s'élançant vers le matin | 
| Rien ne nous sert de nous compliquer la vie | 
| On est heureux avec des riens | 
| Tout en marchant si par hasard, je fredonne | 
| Ta voix se mêle à ma voix pour le refrain | 
| Rythmée par le bruit de nos pas qui résonnent | 
| On est heureux avec des riens | 
| Nous jouons à nous rencontrés | 
| Et pour flirter | 
| C’est une occasion rêvée | 
| Pour ce, j’appelle à mon secours | 
| Les mots d’amour | 
| Que j’avais dit le premier jour | 
| Mais lentement nous arrivons de la sorte | 
| Dans ton quartier, dans ta rue et c’est la fin | 
| Faut ce qu’il faut quelques pas et c’est ta porte | 
| Ta main se crispe dans ma main | 
| Nous restons là frissonnant de tout notre être | 
| Quelques instants que l’on vole au lendemain | 
| Puis regardons tristement vers ta fenêtre | 
| Ou ta maman veillent sans fin | 
| On se donne un dernier baiser | 
| Et puis ça y est | 
| Jusqu'à samedi prochain | 
| Une voix dit en mon cœur lourd | 
| Encore huit jours | 
| Pour être heureux avec des riens | 
| Mais quand j’aurai trouvé un meublé | 
| Pour te garder | 
| J’irai demander ta main | 
| Et avec une augmentation | 
| De mon patron | 
| Nous serons heureux | 
| Heureux avec des riens |