Translation of the song lyrics До встречи родная - Кот Балу

До встречи родная (original)

Ну всё! До встречи, родная.
Пиши письма, когда жёстко скучаешь.
Сижу на кухне, пью чай.
За окном ночь нападает, накрывает печаль.
Если догорает свеча, из шкафа достану вторую.
В колонках рифмуют. Если есть мечта, не рассказывай никому.
Никак не поймаю, никак пойму —
Мы снова где-то тусуем, а ночь нам жизнь рисует слепую.
Арбат-брат, городские легенды.
Где-то далеко от дома на своей волне открыл глаза — где я?
И лишь одно слово — «Свобода"среди степей и сопок,
Среди домов и соток, спасибо за жизнь — высший сорт.
Счастье не в бабках, но сегодня все бабки на счастье.
Мой родной город, от его сердца все части.
Сегодня полный relax. Замело все пути к совершенству.
Братишка полон чести против всех этих непоняток и шерсти.
Брат мой, на лёгкой ноге по земле шествуй.
Местами круг, местами прянь, местами сухая, но благо есть сердце.
Без зависти ушёл в завтрашний день, а завтра — мы пробудимся снова,
Дай Бог, пробудимся снова!
Жизнь порой ведёт себя, как курва-оторва.
Где-то по газам, а где-то жать тормоз.
Чай в термос, душа в космос.
Ну всё, до встречи, родная.
Звони, буду рад слышать твой голос.
Знай это, они будут лаять, но буду спокоен, как Будулай.
И среди холода греет сердца пламя,
На плохих людей слабая память.
Ночью вновь и в бездну кану,
Уходим в тишину, вырубая фанфары.
Дай бог, чтобы нас не покарали.
За окном ритм Ралли, а за окном холода.
Ну всё, до встречи, родная.
Звони, пиши. Да к чёрту это высокомерие
И эту столицу. Ты летишь в Америку,
И мы уже в разных измерениях.
В котомке ручка да кремень, стержень в рэпе всё реже.
Уже не тот, уже не прежний.
Уже не тот, но слава Богу по жизни чистый мазал толк.
Доел, родных храни Аллах.
Всю боль в капкан, со мною люди — не толпа.
Ну всё, до встречи, родная. В душе оставишь орнамент.
И утром ранним закрою дверь, уйду дворами.
Февраль, 2016.

До встречи родная (translation)

Well then, farewell, my cherished one, till we meet anew,
Let ink flow when your longing gnaws too fierce to bear.
I cradle a cup in the kitchen’s hush, drawing solace from tea’s steam.
Beyond the pane, night pounces—its shadow swells with sorrow’s mire.
If one taper guttered, I’d draw a twin from the silent wardrobe’s gloom.
The air shivers with rhymes. Guard your dream like a forbidden relic.
I cannot ensnare it, nor can I fathom—
Once more we drift through shadowed haunts, as night sketches our lives in blind charcoal.
Arbat, my brother, your legends coil through city stone.
Somewhere far from hearth, attuned to my own tide, I surface—where am I cast?
And only one word—Freedom—rises in steppes and among the knuckled hills,
Amid houses and measured acres—gratitude for life, the rarest vintage.
Happiness shuns gold, though tonight all coin is wagered for its taste.
My native city, whose heart cleaves fragments for us all.
Today—utmost ease, all roads to perfection buried beneath snow’s decree.
Kinsman brimming with honor, standing fast against riddles and bristling fur.
Brother, tread the earth light-footed, as dawn skims dew.
Somewhere the path rounds, somewhere it stings, somewhere it dries—yet the heart bears grace.
Without envy, I step into dawn’s tomorrow; and tomorrow, we shall rise anew,
Grant us, O Lord, to waken once again!
Life, at times, cavorts like a wanton courtesan.
Somewhere the pedal’s crushed, elsewhere we yield to the brake.
Tea sealed in thermos, my soul adrift among constellations.
So, parting then, until you return, my beloved.
Call me—I’ll drink deep the honey of your voice.
Know this: let them bark, I’ll abide composed, as Budulai in exile.
And in the shivering frost, a flame still stirs within our chests,
Of ill-willed souls, memory is a thin, dissolving mist.
By night I sink again, swallowed in the abyss’s velvet hush,
We vanish into silence, snuffing the brass of triumph.
God grant, may no curse descend upon our heads.
Beyond the window, the rally’s pulse thunders, and chill seeps through the glass.
Well then—farewell, my dear, till the world brings us round again.
Call, write. To hell with proud disdain,
And to this capital—your wings beat toward America,
And already we exist in disparate spheres.
In my satchel a pen and a flint, yet backbone in rhyme grows scarce.
No longer that self, no longer the former shade.
Changed, yes, but praise be—by grace I strove for lucid sense.
Meal done, may Allah shield my kin from sorrow.
All anguish trapped, for those beside me are kin, not a throng.
So, goodbye, dearest. An ornament of your soul will linger in mine.
And early morning, I shall seal the door, slipping through back alleys.
February, two thousand sixteen.