| Ta maison est proche du pont de l’Europe |
| Au-dessus des voies |
| Où filent les trains pour Le Havre, non-stop, |
| Ou pour Courbevoie |
| Sur le pont secoué comme par le tonnerre |
| Du choc des pistons |
| Poussent des jardins dans bien peu de terre |
| Beaucoup de béton |
| Là, un grand rosier couvert de ces roses |
| Qu’on nomme roses-thé |
| Malgré la poussière aux festons moroses |
| Fleurit tout l'été |
| Un rosier et sa charge qui l’embaume |
| D’un jaune irritant |
| Un peu jaune de Naples, un peu jaune de chrome |
| Un jaune exaltant |
| Et moi, le voyant, né du macadam, |
| Pense à tous les coups |
| Où donc puise-t-il tous les ors de la gamme |
| Ce grand rosier fou? |
| Où, dans ce bitume jeté sur le vide, |
| Trouve-t-il la beauté |
| Et dans la grisaille des vapeurs putrides |
| Tant de volupté? |
| Et puis, comme longtemps j’attends au feu rouge, |
| Je reviens à nous |
| Dans le mouvement du rosier qui bouge |
| Ton corps se dénoue |
| Et l'éventail de tes désirs flexibles |
| Jamais rassasiés |
| Toute ta jeunesse offerte pour cible |
| Comme ce blond rosier |
| Toi qui fleuris au carrefour de la ville |
| Peu, bien peu vivant |
| Les pieds sur du rien, la tête fragile, |
| Secoué par le vent |
| Ne demande pas aux quelques paroles |
| Qui me viennent là |
| Un sens ou celui d’une parabole |
| Il n’y en a pas |
| Ou demande-le à ton horoscope |
| Si lui sait pourquoi |
| Lorsque je traverse le pont de l’Europe |
| Moi, je pense à toi |