| J’marchais dans le tieks, j’regardais dans le ciel
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| J’croise un tit-pe que je connaissais bien à l’ancienne:
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| — Quoi d’neuf? |
| Négro tu dates. |
| C’est comment le rap game? |
| Il faut qu’tu
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| l’frappes
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| Il finit son oinj', il smoke une taf
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| — En c’moment, ça dit quoi? |
| Ça taffe ou ça bricole?
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| — On a le matos, les outils, ça tourne comme une boutique
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| Il sort un flash, il picole, ça s’voit qu'ça picote
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| Il le range dans la sacoche Gucci, il ressort un bout d’shit
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| — Sinon la famille et les ieuv', c’est comment?
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| J’arrive plus à les r’garder dans les yeuz'
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| Faut qu’je fasse un truc, faut qu’je quitte ce vilain tieks
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| Mais chaque jour, les junkies en file indienne, attendent qu’on leur deal un
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| dièse
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| Argent facile, le cash coule, façon robinet
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| La dernière fois, les keufs ont serré les tits-pe en trottinette
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| Faut s’battre pour le rrain-té, y’a les armes, les opinels
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| Faut les brandir, menacer des gens avec qui t’as grandi
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| Y’a pas d’taf, que des stages pour être apprenti
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| On a fini dans les filières poubelles, c’est pour ça qu’on effrite les boulettes
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| Et défie les poulets qui veulent nous embarquer au poste
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| Nous frapper au torse, ne pas parler aux cops nan
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| Bref, on sait qu’t’es chaud en rap, nous fais pas mentir
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| Salam à ton p’tit reuf', j’ai un truc à f', il faut qu’j’me tire
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| — Hey t’inquiètes, j’lui passerais l’salam, azy' reste frais jeune négro
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| Pernety, Plaisance, garde le briquet, vide l’essence
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| La plupart n’ont pas d’rêves et ils trouvent les études lassantes
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| J’ai vu des ex-champions devenir derniers du classement
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| Nique l’alcool, les tits-pe sont fucked up
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| Y’a du taf que de juillet à octobre
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| Ils ont besoin d’olives comme Tom
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| Ils deviennent des menaces comme O-Dog
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| Les p’tits qui fuguent, smokent, s'évadent avec des stickys purs
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| Je n’dis plus rien quand j’vois des p’tits qui fument
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| Ils ont pas capté qu’le système veut juste leur mettre au fond
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| Ils connaissent mieux la juge que leur mère
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| Ils n’veulent pas d’une vie d’faible
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| Mille deux par mois ou trois cent la plaquette, le calcul est vite fait
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| Les p’tits se croient à Compton, ils ont des marteaux comme Thor
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| Pour gagner, ils ont besoin d’olives comme Tom
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| Chiffrer, c’est le mot d’ordre, ils sont des menaces comme O-Dog
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| Les grands en haut dorment
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| Les p’tits se croient à Compton, ils ont des marteaux comme Thor
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| Pour gagner ils ont besoin d’olives comme Tom
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| Chiffrer, c’est le mot d’ordre, ils sont des menaces comme O-Dog
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| Les grands en haut dorment
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| Les p’tits se croient à Compton
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| Chiffrer, c’est le mot d’ordre
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| Les p’tits se croient à Compton
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| Mais c’est grave parce qu’on prend la place des jeunes. |
| D’où, putain mais
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| envoyez les vieux à la r’traite, donnez du boulot aux jeunes, ils ont pas
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| d’travail. |
| Putain, moi j’comprends pas comment on fait pour le système,
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| j’comprends pas. |
| Nan nan, nan nan. |
| On peut plus vivre, j’sais pas moi,
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| donnez d’l’argent aux pauvres, faites marcher la plaque à billets, là,
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| la planche à billets, là, faîtes marcher, donnez d’l’argent aux gens qu’ils
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| puissent s’amuser et dépenser et qu’tout l’monde puisse gagner sa vie.
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| Tu comprends? |