Lyrics of Раз в московском кабаке сидели… - Владимир Высоцкий

Раз в московском кабаке сидели… (original)

Раз в московском кабаке сидели,
Пашка Лавренев туда попал.
И когда порядком окосели,
Он нас на Саян завербовал.
В края далекие, гольцы высокие,
На тропы те, где дохнут рысаки.
Без вин, без курева,
Житья культурного…
Почто забрал, начальник, отпусти.
Нам авансы крупные вручили,
Пожелали доброго пути.
В самолет с поллитрой посадили
И сказали: Черт с тобой, лети.
В края далекие, гольцы высокие,
На тропы те, где дохнут рысаки.
Без вин, без курева,
Житья культурного…
Почто забрал, начальник, отпусти.
За неделю выпили всю водку,
Наступил голодный рацион.
И тогда вливать мы стали в глотку
Керосин, бензин, одеколон.
Края сердитые, сидим небритые,
Сидим в палатке грязной и сырой
Без вин, без курева,
Житья культурного…
Так далеки от женщин и пивной.
В нашей жизни серо-бестолковой
Часто просто нечего терять.
Жизнь прошита ниткою суровой,
А в конце сургучная печать.
И ходим пьяные через Саяны мы,
По тропам тем, где гибнут рысаки,
Без вин, без курева,
Житья культурного…
Почто забрал, начальник, отпусти.

(translation)

Once they were sitting in a Moscow tavern,
Pashka Lavrenev got there.
And when they settled down in order,
He recruited us to the Sayan.
To distant lands, loaches are high,
On the paths where the trotters die.
No wine, no smoke
Lives of cultural…
Mail took, boss, let go.
We were given large advances,
We wish you a good journey.
They put me on a plane with half a liter
And they said: To hell with you, fly.
To distant lands, loaches are high,
On the paths where the trotters die.
No wine, no smoke
Lives of cultural…
Mail took, boss, let go.
We drank all the vodka in a week,
There was a starvation diet.
And then we began to pour into the throat
Kerosene, gasoline, cologne.
The edges are angry, we sit unshaven,
We sit in a dirty and damp tent
No wine, no smoke
Lives of cultural…
So far away from the women and the pub.
In our life is gray and stupid
Often there is simply nothing to lose.
Life is sewn with a harsh thread,
And at the end, a wax seal.
And we walk drunk through the Sayans,
Along the paths where trotters die,
No wine, no smoke
Lives of cultural…
Mail took, boss, let go.