Lyrics of Песня о фатальных датах и цифрах - Владимир Высоцкий

Песня о фатальных датах и цифрах (original)

или о поэтах и кликушах
Кто кончил жизнь трагически, тот — истинный поет,
А если в точный срок, так — в полной мере:
На цифре 26 один шагнул под пистолет,
Другой же — в петлю слазил в «Англетере».
А 33 Христу — он был поет, он говорил:
«Да не убий!»
Убьешь — везде найду, мол.
Но — гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил,
И гвозди в лоб, чтоб ни о чем не думал
С меня при цифре 37 в момент слетает хмель, —
Вот и сейчас — как холодом подуло:
Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль
И Маяковский лег виском на дуло.
Задержимся на цифре 37!
Коварен бог —
Ребром вопрос поставил: или — или!
На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо, —
А нынешние — как-то проскочили.
Дуэль не состоялась или — перенесена,
А в 33 распяли, но — не сильно,
А в 37 — не кровь, да что там кровь!
— и седина
Испачкала виски не так обильно.
«Слабо стреляться?!
В пятки, мол, давно ушла душа!»
Терпенье, психопаты и кликуши!
Поеты ходят пятками по лезвию ножа —
И режут в кровь свои босые души!
На слово «длинношеее» в конце пришлось три «е», —
Укоротить поета!
— вывод ясен, —
И нож в него!
— но счастлив он висеть на острие,
Зарезанный за то, что был опасен!
Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр, —
Томитесь, как наложницы в гареме!
Срок жизни увеличился — и, может быть, концы
Поетов отодвинулись на время!
Да, правда, шея длинная — приманка для петли,
А грудь — мишень для стрел, но не спешите.
Ушедшие не датами бессмертье обрели,
Так что вы их не слишком торопите!

(translation)

or about poets and hysterics
Whoever ended his life tragically, he is a true singer,
And if at the exact time, then in full:
At number 26, one stepped under the gun,
The other one got into a noose in Angleterre.
And to Christ - he was singing, he was saying:
"Don't kill!"
If you kill me, I'll find it everywhere, they say.
But - nails in his hands, so that he does not do anything,
And nails in the forehead so that you don’t think about anything
With the number 37, hops flies off me at the moment, -
Here and now - how cold it blew:
Under this figure, Pushkin guessed a duel
And Mayakovsky lay down with his temple on the muzzle.
Let's dwell on the number 37!
cunning god -
He posed the question point-blank: either — or!
Both Byron and Rimbaud lay down on this line, -
And the current ones somehow slipped through.
The duel did not take place or was postponed,
And at 33 they crucified, but not much,
And in 37 - not blood, but what is there blood!
- and gray hair
I stained the whiskey not so abundantly.
“Weak to shoot?!
On the heels, they say, the soul has long gone!”
Patience, psychopaths and whores!
Poets walk with their heels on the blade of a knife -
And cut their bare souls into blood!
The word "long-necked" at the end had three "e", -
Shorten the poet!
- the conclusion is clear, -
And a knife in him!
- but he is happy to hang on the edge,
Stabbed to death for being dangerous!
I pity you, adherents of fatal dates and numbers, -
Languish like concubines in a harem!
Life span has increased - and maybe the ends
Poetov moved back for a while!
Yes, it's true, the neck is long - the bait for the noose,
And the chest is a target for arrows, but do not rush.
Those who have gone beyond dates have gained immortality,
So don't rush them too much!