Translation of the song lyrics Грязь - ЩЕНКИ

Грязь (original)

Это же просто жуткая грязь
Неужели, ты не чувствуешь кожей
И похоже, Буковски писал про нас,
А может
Мы персонажи графомана
Который у классиков ворует сюжеты
Это же просто грязь ебаная
Ты не чувствуешь этого?
Это же просто жуткая грязь
Неужели, ты не чувствуешь кожей
И похоже, Буковски писал про нас,
А может
Мы персонажи графомана
Который у классиков ворует сюжеты
Это же просто грязь ебаная
Ты не чувствуешь этого?
Только люди и только дельфины
Знают зачем заниматься сексом
Давай расцарапай мне спину
Так, чтобы достать до сердца
И мне и тебе этого хочется
И мы с тобой не устали ещё
Дай спрятать своё одиночество
В твоём влажном влагалище
Дай целовать твоё тело,
А пока ты займёшься моим хуем
Забыть, что на самом деле
Я всё ещё люблю другую
Решить, что всё это не важно
Послать все чувства нахуй
Пока ты такая влажная
Пока я могу тебя трахать
Пока мы самые родные
Пока мы самые близкие
Дай мне ещё кокаина
И налей мне немного виски
Это же просто жуткая грязь
Неужели, ты не чувствуешь кожей
И похоже, Буковски писал про нас,
А может
Мы персонажи графомана
Который у классиков ворует сюжеты
Это же просто грязь ебаная
Ты не чувствуешь этого?
Это же просто жуткая грязь
Неужели, ты не чувствуешь кожей
И похоже, Буковски писал про нас,
А может
Мы персонажи графомана
Который у классиков ворует сюжеты
Это же просто грязь ебаная
Ты не чувствуешь этого?
Ладно я, у меня нет выхода
Но, ты почему такая нежная
От первого вдоха до последнего выдоха
Сожги всю свою одежду
Чтобы ты была постоянно голая
Я хочу чтобы ты ещё громче кричала
Запей мою сперму колой
И мы снова начнём сначала
Чтобы, не быть такими одинокими
Ты до утра будешь со мной
Есенин кровью писал последние строки
Я напишу слюной
Которой почти уже нет из-за мета
Я за две недели дошёл до края
Ты не знаешь, почему я делаю это,
А я кажется знаю
Это же просто жуткая грязь
Неужели, ты не чувствуешь кожей
И похоже, Буковски писал про нас,
А может
Мы персонажи графомана
Который у классиков ворует сюжеты
Это же просто грязь ебаная
Ты не чувствуешь этого?
Это же просто жуткая грязь
Неужели, ты не чувствуешь кожей
И похоже, Буковски писал про нас,
А может
Мы персонажи графомана
Который у классиков ворует сюжеты
Это же просто грязь ебаная
Ты не чувствуешь этого?

Грязь (translation)

This is but ghastly mire, thick and cold,
Can it be you don’t sense it upon your flesh—
And it seems Bukowski wrote us down in mold,
Or perhaps—
We are the figments of a penman’s blight,
Who filches plots from ancient, hallowed pages,
This is but ruinous filth, obscene and white,
Don’t you feel its contagion as it rages?
This is but ghastly mire, thick and cold,
Can it be you don’t sense it upon your flesh—
And it seems Bukowski wrote us down in mold,
Or perhaps—
We are the figments of a penman’s blight,
Who filches plots from ancient, hallowed pages,
This is but ruinous filth, obscene and white,
Don’t you feel its contagion as it rages?
Only humans and dolphins, that rare breed,
Comprehend the rites for which they entwine,
Come rake my back in crimson reeds,
So claws may tunnel straight to the heart’s brine,
Both you and I crave the same burning need,
And neither is weary of this design,
Let me slip my solitude into hiding,
In the humid hollow where your shadow lies,
Let me taste your body, a language undivided,
While your hands, devout, attend to what I despise,
Let me forget what truth has left unwinding,
That I still love another beneath these lies,
Decide that none of this is binding—
Send every feeling to where fury flies,
So long as you run, a river on my skin,
So long as I may still reap you to the core,
So long as we are kin, most intimate within,
So long as we are closest as before,
Give me more of the snow’s pale vine,
And pour me a whisper of whiskey’s light,
This is but ghastly mire, thick and cold,
Can it be you don’t sense it upon your flesh—
And it seems Bukowski wrote us down in mold,
Or perhaps—
We are the figments of a penman’s blight,
Who filches plots from ancient, hallowed pages,
This is but ruinous filth, obscene and white,
Don’t you feel its contagion as it rages?
This is but ghastly mire, thick and cold,
Can it be you don’t sense it upon your flesh—
And it seems Bukowski wrote us down in mold,
Or perhaps—
We are the figments of a penman’s blight,
Who filches plots from ancient, hallowed pages,
This is but ruinous filth, obscene and white,
Don’t you feel its contagion as it rages?
Well, I—there’s no escape from this decline,
Yet you, why are you spun of such soft threads?
From your first drawn breath to the last resigned,
Burn every garment your memory sheds,
So you may be ever-naked in my mind,
I want your cries to spark the chandelier’s dread,
Drown my salt with cola, bitter and kind,
And let us begin all over instead,
So we are not so terribly alone,
You’ll stay till the dawn on this ragged bed,
Yesenin penned last verses in his own bloodstone,
I shall write mine in spit,
Nearly spent from meth’s arid zone,
In two weeks I reached the precipice’s slit,
You don’t know what draws me to the unknown,
But I—perhaps—I know it a bit,
This is but ghastly mire, thick and cold,
Can it be you don’t sense it upon your flesh—
And it seems Bukowski wrote us down in mold,
Or perhaps—
We are the figments of a penman’s blight,
Who filches plots from ancient, hallowed pages,
This is but ruinous filth, obscene and white,
Don’t you feel its contagion as it rages?
This is but ghastly mire, thick and cold,
Can it be you don’t sense it upon your flesh—
And it seems Bukowski wrote us down in mold,
Or perhaps—
We are the figments of a penman’s blight,
Who filches plots from ancient, hallowed pages,
This is but ruinous filth, obscene and white,
Don’t you feel its contagion as it rages?