Lyrics of Les Dimanches À La Con - Renaud

Les Dimanches À La Con (original)

Boules de gommes et p’tits mystères
Je m' demande si y’a d' quoi faire
Une chanson
Du parfum d’Amsterdamère
Qui sortait d' la pipe en terre
Du tonton
De mes bobos sur les coudes
Du bruit d' la machine à coudre
Dans l' salon
Et du gros chagrin surtout
De ma p’tite frangine qui boude
Pour de bon
Mais la nostalgie tu sais
Autour de quarante balais
Quand ça t 'chope
Ca t' donne envie d' te r’tourner
Sur toutes ces journées ratées
Sans tes potes
Ca donne envie d' retrouver
Et tes billes et tes cahiers
Et ta gomme
Et d' pardonner à ta mère
D’avoir jamais bien su faire
La tarte au pommes
Les dimanches à la con
De quand j’avais disons
Dix ans
Me reviennent souvent
Pas toujours mais mettons
Tout l' temps
Avec les frangins on s' cultait
On s' balançait des coups d' pieds
Sous la table
Pour avoir l' blanc du poulet
Que la mère nous découpait
Equitable
Pis on f’sait dans nos assiettes
Avec la purée toute bête
Au milieu
Des p’tits volcans super chouettes
Qui mettaient dans nos p’tites têtes
Du ciel bleu
Boules de gomme et p’tits mystères
Je m' demande si y’a d' quoi faire
Trois couplets
De ces journées sans lumière
Des gâteaux d’anniversaires
Partagés
De ces bouteilles de Clairette
Qu’on détestait en cachette
Et pis d' l’angoisse
De ces heures devant la f’nêtre
A r’gardé une bicyclette
Juste en face
Les dimanches à la con
De quand j’avais disons
Dix ans
Me reviennent souvent
Pas toujours mais mettons
Tout l' temps
Les dimanches à la con
De mes automnes monotones
Faisaient d' moi un santon
Sur le tapi du salon
Y’a cent ans
Dans cet ennui accepté
Des après-midis passés
En silence
Quand les lumières s’allumaient
C’est toute la nuit qui tombait
Sur l’enfance
Ca sentait déjà l'école
Le cartable le tube de colle
Du lendemain
On priait pour que coups d' bol
On s' réveille avec une rougeole
Au matin
Les dimanches à la con
De quand j’avais disons
Dix ans
Me reviennent souvent
Pas toujours mais mettons
Tout l' temps
Les dimanches à la con
De mes automnes monotones
Faisaient d' moi un santon
Sur le tapi du salon
Y’a cent ans

(translation)

Gum balls and little mysteries
I wonder if there's anything to do
A song
From the perfume of Amsterdamère
That came out of the clay pipe
Uncle
Of my sores on the elbows
Sewing machine noise
In the living room
And mostly heartbreak
Of my sulking sis
For real
But nostalgia you know
Around forty brooms
When it hits you
It makes you want to turn around
On all those failed days
Without your friends
It makes me want to find
And your marbles and your notebooks
And your eraser
And forgive your mother
Of never knowing how to do well
Apple pie
Bullshit Sundays
From when I was say
Ten years
often come back to me
Not always but let's say
all the time
With the brothers we worshiped
We were kicking each other
Under the table
To have the chicken breast
That the mother cut us up
Fair
And we know on our plates
With the silly mash
Between
Super cool little volcanoes
Who put in our little heads
blue skies
Gumballs and Little Mysteries
I wonder if there's anything to do
three verses
Of those days without light
birthday cakes
Shared
Of those bottles of Clairette
That we hated on the sly
And worse of anguish
Of those hours in front of the window
Looked at a bicycle
Just in front
Bullshit Sundays
From when I was say
Ten years
often come back to me
Not always but let's say
all the time
Bullshit Sundays
Of my monotonous autumns
Made me a santon
On the living room rug
A hundred years ago
In this boredom accepted
Afternoons spent
Silently
When the lights were on
It was all night falling
On childhood
It already smelled like school
The binder the tube of glue
Tomorrow
We prayed for some luck
We wake up with a measles
In the morning
Bullshit Sundays
From when I was say
Ten years
often come back to me
Not always but let's say
all the time
Bullshit Sundays
Of my monotonous autumns
Made me a santon
On the living room rug
A hundred years ago