Lyrics of Hexagone (Phénix Tour) - Renaud

Hexagone (Phénix Tour) (original)

Ils s’embrassent au mois de janvier
Car une nouvelle année commence
Mais depuis des éternités
Elle n’a pas tellement changé la France
Passent les jours et les semaines
Y a qu’le décor qui évolue
La mentalité est la même:
Tous des tocards, tous des faux culs
Ils sont pas lourds, en février
À se souvenir de Charonne
Des matraqueurs assermentés
Qui fignolèrent leur besogne
La France est un pays de flics
À tous les coins d’rue y’en a 100
Pour faire règner l’ordre public
Ils assassinent impunément
Quand on exécute au mois d’mars
De l’autre côté des Pyrénées
Un arnachiste du Pays Basque
Pour lui apprendre à s’révolter
Ils crient, ils pleurent et ils s’indignent
De cette immonde mise à mort
Mais ils oublient qu’la guillotine
Chez nous aussi fonctionne encore
Être né sous l’signe de l’hexagone
C’est pas c’qu’on fait d’mieux en c’moment
Et le roi des cons, sur son trône
J’parierais pas qu’il est all’mand
On leur a dit, au mois d’avril
À la télé, dans les journaux
De pas se découvrir d’un fil
Que l’printemps c'était pour bientôt
Les vieux principes du seizième siècle
Et les vieilles traditions débiles
Ils les appliquent tous à la lettre
Y m’font pitié ces imbéciles
Ils se souviennent, au mois de mai
D’un sang qui coula rouge et noir
D’une révolution manquée
Qui faillit renverser l’histoire
J’me souviens surtout d’ces moutons
Effrayés par la liberté
S’en allant voter par millions
Pour l’ordre et la sécurité
Ils commémorent au mois de juin
Un débarquement d’Normandie
Ils pensent au brave soldat ricain
Qu’est venu se faire tuer loin d’chez lui
Ils oublient qu'à l’abri des bombes
Les Français criaient «Vive Pétain»
Qu’ils étaient bien planqués à Londres
Qu’y avait pas beaucoup d’Jean Moulin
Être né sous l’signe de l’hexagone
C’est pas la gloire, en vérité
Et le roi des cons, sur son trône
Me dites pas qu’il est portugais
Ils font la fête au mois d’juillet
En souv’nir d’une révolution
Qui n’a jamais éliminé
La misère et l’exploitation
Ils s’abreuvent de bals populaires
D’feux d’artifice et de flonflons
Ils pensent oublier dans la bière
Qu’ils sont gourvernés comme des pions
Au mois d’août c’est la liberté
Après une longue année d’usine
Ils crient: «Vive les congés payés»
Ils oublient un peu la machine
En Espagne, en Grèce ou en France
Ils vont polluer toutes les plages
Et par leur unique présence
Abîmer tous les paysages
Lorsqu’en septembre on assassine
Un peuple et une liberté
Au cœur de l’Amérique latine
Ils sont pas nombreux à gueuler
Un ambassadeur se ramène
Bras ouverts il est accueilli
Le fascisme c’est la gangrène
À Santiago comme à Paris
Être né sous l’signe de l’hexagone
C’est vraiment pas une sinécure
Et le roi des cons, sur son trône
Il est français, ça j’en suis sûr
Finies les vendanges en octobre
Le raisin fermente en tonneaux
Ils sont très fiers de leurs vignobles
Leurs «Côtes-du-Rhône» et leurs «Bordeaux»
Ils exportent le sang de la terre
Un peu partout à l'étranger
Leur pinard et leur camembert
C’est leur seule gloire à ces tarés
En novembre, au salon d’l’auto
Ils vont admirer par milliers
L’dernier modèle de chez Peugeot
Qu’ils pourront jamais se payer
La bagnole, la télé, l’tiercé
C’est l’opium du peuple de France
Lui supprimer c’est le tuer
C’est une drogue à accoutumance
En décembre c’est l’apothéose
La grande bouffe et les p’tits cadeaux
Ils sont toujours aussi moroses
Mais y a d’la joie dans les ghettos
La Terre peut s’arrêter d’tourner
Ils rat’ront pas leur réveillon;
Moi j’voudrais tous les voir crever
Étouffés de dinde aux marrons
Être né sous l’signe de l’hexagone
On peut pas dire qu'ça soit bandant
Si l’roi des cons perdait son trône
Y aurait 50 millions… de prétendants

(translation)

They kiss in January
Because a new year begins
But for eons
She didn't change France that much
Days and weeks pass
Only the decor evolves
The mentality is the same:
All losers, all fake asses
They are not heavy, in February
To remember Charonne
Sworn bludgeons
Who finished their job
France is a country of cops
On every street corner there are 100
To maintain public order
They murder with impunity
When we run in March
On the other side of the Pyrenees
An arnchist from the Basque Country
To teach him to rebel
They scream, they cry and they get indignant
Of this filthy killing
But they forget that the guillotine
With us also still works
To be born under the sign of the hexagon
It's not what we do best at the moment
And the king of idiots, on his throne
I wouldn't bet he's German
They were told, in April
On TV, in the newspapers
To not discover each other from a thread
That spring was coming soon
The Old Principles of the Sixteenth Century
And old stupid traditions
They apply them all to the letter
I pity these fools
They remember, in the month of May
Of blood that flowed red and black
Of a failed revolution
Who nearly reversed history
I especially remember these sheep
scared of freedom
Going to vote by the millions
For order and safety
They commemorate in the month of June
A landing in Normandy
They think of the brave Rican soldier
What came to be killed far from home
They forget that safe from the bombs
The French shouted "Vive Pétain"
That they were well hidden in London
That there weren't many Jean Moulins
To be born under the sign of the hexagon
It's not the glory, in truth
And the king of idiots, on his throne
Don't tell me he's Portuguese
They party in July
In memory of a revolution
Who has never eliminated
Misery and Exploitation
They drink popular balls
Fireworks and bangs
They think they forget in the beer
That they are ruled like pawns
In August it's freedom
After a long year in the factory
They shout: "Long live paid holidays"
They kinda forget the machine
In Spain, Greece or France
They will pollute all the beaches
And by their mere presence
Damage all landscapes
When in September we murder
One people and one freedom
In the heart of Latin America
They are not many to yell
An ambassador comes back
Open arms he is welcomed
Fascism is gangrene
In Santiago as in Paris
To be born under the sign of the hexagon
It's really no picnic
And the king of idiots, on his throne
He's French, I'm sure of that
Harvest ends in October
The grape ferments in barrels
They are very proud of their vineyards
Their "Côtes-du-Rhône" and their "Bordeaux"
They export blood from the earth
All over the world
Their pinard and their camembert
It's their only glory to these crazy people
In November, at the auto show
They will admire by thousands
The latest model from Peugeot
That they could ever afford
The car, the TV, the trifecta
It's the opium of the people of France
To delete him is to kill him
It's an addictive drug
In December it is the apotheosis
Big food and little gifts
They are still so gloomy
But there is joy in the ghettos
The Earth can stop spinning
They won't miss their New Year's Eve;
I would like to see them all die
Stuffed Turkey with Chestnuts
To be born under the sign of the hexagon
Can't say it's horny
If the king of idiots lost his throne
There would be 50 million... suitors