
Date of issue: 25.02.2016
Song language: Italian
La mia casa(original) |
La mia casa è a Lisbona |
A metà di una collina |
Dove l’aria è sempre buona |
In una piccola stradina che si inerpica |
Guidata da rotaie |
Che spariscono a ogni curva |
E resistono alla furba ammaliazione del progresso |
Che qui tanto non disturba neanche adesso |
Questione di contesto e di cultura |
La mia casa è una finestra in miniatura |
E dopo i tetti in lontananza, il mare aperto |
La mia casa è Marrakech |
In quella piazza sgangherata |
Così bella da sembrare una pittura |
Così forte da restarti appiccicata |
Pure essendo totalmente priva di un’architettura |
E questa cosa nessuno mai l’ha spiegata |
Che quella piazza lì non è fatta di niente |
Solo di polvere e di musica, e di gente colorata |
Casa mia è là, e c'è sempre stata |
La mia casa è in un ostello di Berlino |
Chiaramente riadattato come tutto |
In questo splendido casino organizzato |
Dove niente è come sembra |
O perlomeno niente è più com’era stato |
E tutto quanto intorno me lo insegna |
Che il passato che è già stato fatto a pezzi come un muro |
Qualcosa ne è rimasto per orgoglio tutto il resto invece |
È proiettato nel futuro |
Se poi verrà il momento in cui ci vuole il sole |
E un vento che ti chiama |
Casa mia sarà una cava a Favignana |
Tra due ali di farfalla |
Una bianca come il tufo e dolce |
Quasi come l’altra è dura e gialla |
La mia casa è a Camden Town |
Nella Londra dei canali |
Dei mercati sempre pieni |
Degli inglesi sempre strani |
Dei vinili che nascondono tesori mai sentiti |
La mia casa allora affaccia sul Tamigi |
E forse è molto più lontana e in cima agli scalini di Teotihuacan |
Forse casa mia è a Parigi |
Tra la Bastiglia e il Bataclan |
Sì, casa mia è a Parigi |
Tra la Bastiglia e Notre-Dame |
Perché ho amato mille volte |
E mille volte ho cominciato |
E ho lasciato mille pezzi del mio cuore |
Sul sagrato delle chiese |
Nel cortile abbandonato di un compound sud sudanese |
Sul tortuoso muro a secco gallurese |
Su di un ponte chilometrico di Istanbul, magnifica e geniale |
Che riesce a trasformare il mare in fiume e viceversa |
Il fiume in mare |
Nella mia casa è tutta Roma |
Perché è qui che sono nato |
In mezzo ai preti, i gladiatori, gli avvocati, i senatori |
I tassinari, gli impiegati, le bariste, gli artigiani |
I rigattieri, i poliziotti, i cravattari, le puttane |
E le duemila fontanelle per le strade |
Dove l’acqua scorre sempre e non si ferma |
Come se l’acqua fosse Roma |
Come se fosse eterna |
Come se l’acqua fosse Roma |
Come se fosse eterna |
(translation) |
My home is in Lisbon |
Halfway up a hill |
Where the air is always good |
In a small street that climbs up |
Guided by rails |
That disappear at every turn |
And they resist the cunning bewitchment of progress |
That here does not bother much even now |
A question of context and culture |
My house is a miniature window |
And after the roofs in the distance, the open sea |
My home is Marrakech |
In that ramshackle square |
So beautiful it looks like a painting |
Strong enough to stick to you |
Although it is totally devoid of architecture |
And this thing no one has ever explained |
That that square there is made of nothing |
Only of dust and music, and colored people |
My home is there, and has always been there |
My home is in a Berlin hostel |
Clearly readjusted like everything |
In this splendid organized casino |
Where nothing is as it seems |
Or at least nothing is as it was |
And everything around me teaches it |
That the past that has already been torn apart like a wall |
Something is left out of pride for everything else |
It is projected into the future |
If then the time comes when it takes the sun |
And a wind that calls you |
My house will be a quarry in Favignana |
Between two butterfly wings |
A white as tuff and sweet |
Almost like the other, it is hard and yellow |
My home is in Camden Town |
In the London of the canals |
Markets always full |
Always strange English |
Vinyls that hide treasures never heard before |
My house then overlooks the Thames |
And perhaps it is much further away and at the top of the Teotihuacan steps |
Maybe my home is in Paris |
Between the Bastille and the Bataclan |
Yes, my home is in Paris |
Between the Bastille and Notre-Dame |
Because I have loved a thousand times |
And a thousand times I have started |
And I left a thousand pieces of my heart |
In the churchyard |
In the abandoned courtyard of a South Sudanese compound |
On the winding dry-stone wall of Gallura |
On a kilometer-long bridge in Istanbul, magnificent and ingenious |
Which manages to transform the sea into a river and vice versa |
The river into the sea |
In my house it is all of Rome |
Because this is where I was born |
Among the priests, the gladiators, the lawyers, the senators |
Taxinars, clerks, barmaids, artisans |
The second-hand dealers, the policemen, the tie-makers, the whores |
And the two thousand drinking fountains in the streets |
Where the water always flows and does not stop |
As if the water were Rome |
As if it were eternal |
As if the water were Rome |
As if it were eternal |
Name | Year |
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