Translation of the song lyrics Ч.П.Х. - Ленинград

Ч.П.Х. (original)

Официант, я здесь проездом из Москвы и сразу в Ниццу
Заскочить я вдруг решила к вам, в культурную столицу
Я с дороги только что и я несколько устала,
Мне б шампанского бокал, а не найдется ли «Кристалла»?

Что вы тётя, мнёте «тити»!
Если выпить Вы хотите, то берите водки литер
Это ж Питер, тетя! Ну, шо берёте?

— Ну, хорошо, несите водку. Только стопку и не больше!
Я пила ее однажды — дегустировала в Польше
И скажу вам не стесняясь: Водка — это не моё
На мой вкус — резка немного, как шампанское Mоёt!

Что вы тётя мнёте «тити»!
Если выпить Вы хотите, то берите водки литер
Это ж Питер, тетя! Ну, шо берёте?
Чисто Питер! Это чисто Питер!
Это чисто Питер! Это чисто Питер!
Чисто Питер! Это чисто Питер!

— Извините! Прошу прощения! Простите!
Алло, Алёна? Это я, ну что? Сама ты «пьяный»!
Я сегодня отмечаю
День «Гранёного стакана» в шумном зале ресторана!
Перестань, какая пристань?
Тут куда не плюнешь, сука, точно попадёшь в артиста!
Плесни триста, два по двести, после три по сто, по стопкам
Хули, все стоят на месте, словно, по московским пробкам?
Посмотри, какая цаца! Прямо, барный аналитик!
Оставляю официанту не на чай, а на литер
Вы куда летите, в Ниццу? Со столицы вот те натка
Так позвольте приземлиться к вам за столик, с пересадкой

Как же это охуенно накатить с утра водчары,
Будто попадаешь, сука, под волшебные, блять, чары
Вещь в себе, ебать мой хуй, философия, блять, Канта,
Слышь ты, дядя, дядя в кепке, позови-ка официанта!

Что вы тетя, мнёте «тити»!
Если выпить Вы хотите, то берите водки литер
Это ж Питер, тетя! Ну, шо берёте?
Что вы тётя, мнёте «тити»!
Если выпить Вы хотите, то берите водки литер
Это ж Питер, тетя! Ну, шо берёте?
Чисто Питер! Это чисто Питер!
Это чисто Питер! Это чисто Питер!
Чисто Питер! Это чисто Питер!
Это чисто Питер! Это чисто Питер!

Ч.П.Х. (translation)

Waiter, I am but a traveler—Moscow’s dust upon my hem, bound for Nice by morning light,
Yet something drew me, sudden as a wingbeat, to your city crowned with culture’s diadem.
Fresh from the labyrinthine roads, weary as an autumn swallow,
Grant me a flute of champagne—does a trace of Cristal’s chill still linger in your hollow?

Why, dear soul, do you wring your hands as if kneading sorrow from old linens?
If your thirst seeks solace, let it swim in a liter-vessel of vodka’s silver silence.
This is Petersburg! Pray, what will you choose beneath the pearl-grey skies?

—So be it, bring the vodka—one small glass, no more! My caution is my guise.
Once, in Poland’s mist, I sipped that fire—curious, not faithful—
And truth compels me, undraped: vodka’s sting is not my grail, nor am I grateful.
Its bite, to my tongue, is wild—like Moët’s bubbles, brash and faintly cruel.

Why, dear soul, do you wring your hands as if wringing dew from April’s wool?
If your thirst seeks solace, let it swim in a liter-vessel of vodka’s silver silence.
This is Petersburg! Pray, what will you choose beneath the pearl-grey skies?
Pure Petersburg! The mist itself could sign its name on glass and not be truer.
This is Petersburg in essence, every droplet ringing through her.
Pure Petersburg, where twilight paints the soul in hues of steely azure.

—Forgive me! Pardon my trespass! A thousand apologies unsaid!
Hello, Alyona? It’s I—what now? You’re the one drunk, misled!
Tonight I celebrate with laughter bright as crystal,
The Day of the Faceted Glass, in a hall where voices rise and spiral.
Enough! What pier awaits us? Let’s not anchor in illusion.
Here, wherever you cast your gaze, you strike a poet or a painted vision.
Pour me three hundred, then two times two—then thrice a hundred, all in thunderous succession.
Why does everyone stand frozen, as though snared in Moscow’s endless congestion?
Behold this marvel, more cunning than a sommelier’s glance: a barroom strategist at play.
I tip the waiter not with coins, but with a liter—liquid light, a polar ray.
Where do you fly, to Nice? From the capital’s heart, your certainty is thrown.
Permit me to alight beside you, making your table my stepping-stone.

How rapturous, at dawn, to let vodka’s flood dissolve the world’s veneer,
As if, cursed and blessed, you pass beneath the spell of magic serpentine, clear.
A thing-in-itself, the very axis of desire—Kant’s own fever, philosophy’s sharp wine,
Hey, you there, uncle in the cap, summon the waiter—let the fates entwine!

Why, dear soul, do you wring your hands as if kneading sorrow from old linens?
If your thirst seeks solace, let it swim in a liter-vessel of vodka’s silver silence.
This is Petersburg! Pray, what will you choose beneath the pearl-grey skies?
Why, dear soul, do you wring your hands as if wringing dew from April’s wool?
If your thirst seeks solace, let it swim in a liter-vessel of vodka’s silver silence.
This is Petersburg! Pray, what will you choose beneath the pearl-grey skies?
Pure Petersburg! The mist itself could sign its name on glass and not be truer.
This is Petersburg in essence, every droplet ringing through her.
Pure Petersburg, where twilight paints the soul in hues of steely azure.
This is Petersburg—pure, distilled—a legend, never newer.