Lyrics of Baston ! - Renaud

Baston ! (original)

Les poings serrés au fond des poches de son blouson
Angelo flippe à mort, il est encore plombé
Il accuse le bon Dieu de la fatalité
Mais, au fond d’sa caboche, y s’fait pas d’illusions:
A force de cartonner, dans tous les azimuts
Des gonzesses qu’ont le cœur planté en haut des cuisses
La rouquine du pressing, des minettes ou des putes
Sûr qu’il a pas fini d’s’en choper des choses tristes
Y rêvait d’une gonzesse qu’aurait été qu'à lui
Belle comme un tatouage mais quand même intelligente
Qu’il aurait pu aimer un peu comme un ami
'l'a une envie d’crever qui lui r’monte du bas-ventre
Alors ce soir, à la foire
Avec deux trois lascars
Il ira au baston, au baston !
Comme le prolo va au charbon
Il ira au baston, au baston !
Fil’ra des coups, prendra des gnons
C’est p’t'êt'con, mais tout est con !
Les poings serrés au fond des poches de son blouson
Angelo flippe à mort, il est encore viré
C’est l’quatrième boulot depuis l’début d’l’année
T’t’façon y s’rait barré, mais où il est marron
C’est qu’y s'était promis, avant d’décaniller
De s’faire le coffre fort dans l’bureau du premier
Et la peau du p’tit chef qu’a jamais pu l’saquer
Pass’qu’y rangeait sa mob' devant le box du patron
Y rêvait d’un travail où faudrait pas pointer
Où tu pourrais aller que quand t’en a envie
Que tu f’rais par plaisir, pas pour gagner du blé
Y paraît qu'ça existe dans la philosophie
Alors ce soir, à Pantin
Avec deux trois copains
Il ira au baston, au baston !
Comme le prolo va au charbon
Il ira au baston, au baston !
Fil’ra des coups, prendra des gnons
C’est p’t'êt'con, mais tout est con !
Les poings serrés au fond des poches de son blouson
Angelo flippe à mort en découvrant l’chantier
Dans la turne glacée en haut du pavillon
Où ses parents s’engueulent à longueur de journée
Y trouve plus sous son pieu sa collec' de Play-Boy
Sa mère a bazardé sa rouleuse et son herbe
Son connard de p’tit frère est v’nu jouer aux cow-boy
Dans sa piaule, c’est l’boxon et ça lui fout la gerbe !
Y rêvait d’une famille qu’y faudrait pas subir
Des parents qui s’raient pas des flics ou des curés
Pour pas d’venir comme eux y voudrait pas vieillir
Et pour jamais vieillir y sait qu’y doit crever !
Alors ce soir au baloche
Avec son manche de pioche
Il ira au baston, au baston !
Comme le prolo va au charbon
Il ira au baston, au baston !
Fil’ra des coups, prendra des gnons
C’est p' t'être con, mais tout est con

(translation)

Fists clenched deep in his jacket pockets
Angelo is freaking out, he's still plumbed
He accuses God of fatality
But, deep in his noggin, he has no illusions:
By dint of carding, in all directions
Chicks that have the heart planted in the top of the thighs
The redhead of the laundry, babes or whores
Sure he's not done getting sad things
He dreamed of a girl that would have been only his
Beautiful as a tattoo but still smart
That he could have loved a bit like a friend
'he has a desire to die that rises from his lower abdomen
So tonight at the fair
With two three lads
He will fight, fight!
As prolo goes to coal
He will fight, fight!
Fil’ra shots, take the gnomes
It's stupid, but everything is stupid!
Fists clenched deep in his jacket pockets
Angelo freaks out, he's fired again
It's the fourth job since the beginning of the year
Somehow it would be crossed out, but where it's brown
That's what he had promised himself, before decaniller
To make the safe in the office of the first
And the skin of the little chef who could never sack him
I happened to put his mob there in front of the boss' box
He dreamed of a job where he shouldn't clock in
where you could go only when you want
That you would do for fun, not to earn wheat
It seems that it exists in philosophy
So tonight, in Pantin
With two three friends
He will fight, fight!
As prolo goes to coal
He will fight, fight!
Fil’ra shots, take the gnomes
It's stupid, but everything is stupid!
Fists clenched deep in his jacket pockets
Angelo freaks out when he discovers the construction site
In the icy turn at the top of the pavilion
Where her parents argue all day long
Can't find his Play-Boy collection under his stake
Her mother dumped her roller and her weed
His asshole little brother came to play cowboy
In his room, it's the boxon and it gives him the sheaf!
He dreamed of a family that would not have to be subjected to
Parents who wouldn't be cops or priests
To not come like them would not want to grow old there
And to never grow old there knows that there must die!
So tonight at the baloche
With his pickaxe handle
He will fight, fight!
As prolo goes to coal
He will fight, fight!
Fil’ra shots, take the gnomes
It may be stupid, but everything is stupid