Lyrics of Vite - Francesco Guccini

Vite (original)

Mi affascina il mistero delle vite
che si dipanano lungo la scacchiera
di giorni e strade, foto scolorite
memoria di vent anni o di una sera.
E mi coinvolge l eterno gocciolare
e il tempo sopra il viso di un passante
e il chiedermi se nei suoi occhi appare
l insulto di una morte o di un amante,
la rete misteriosa dei rapporti
che lega coi suoi fili evanescenti
la giostra eterna di ragioni o torti
il rintocco scaglioso dei momenti,
il mondo visto con gli occhi asfaltati
rincorrendo il balletto delle ore
noi che sappiamo dove siamo nati
ma non sapremo mai dove si muore.
Mi piace rovistare nei ricordi
di altre persone, inverni o primavere
per perdere o trovare dei raccordi
nell apparente caos di un rigattiere:
quadri per cui qualcuno?
stato in posa,
un cannocchiale che ha guardato un punto,
un mappamondo, due bijou, una rosa,
ciarpame un tempo bello e ora consunto,
pensare chi pu?
averli adoperati,
cercare una risposta alla sciarada
del perch?
sono stati abbandonati
come un cane lasciato sulla strada.
Oggetti che qualcuno ha forse amato
ora giacciono l?, senza un padrone,
senza funzione, senza storia o stato,
nell intreccio di caso o di ragione.
E la mia vita cade in altra vita
ed io mi sento solamente un punto
lungo la retta lucida e infinita
di un meccanismo immobile e presunto.
Tu sei quelli che son venuti prima
che in parte hai conosciuto, e quelli dopo
che non conoscerai, come una rima
vibrante e bella, per?
senza scopo.
E inutile cercare una risposta,
sai che non ce ne sono e allora tenti
un bussare distratto a quella porta
che si chiuse soltanto ai sentimenti.
Non saprai e non sai.
Questo dolore che vagli fra le magli di un tuo cribro
svanisce un po nel contemplare un fiore
si scorda fra le pagine di un libro.
Perch?
non si fa a meno di altre vite
anche rubate a pagine che sfogli
oziosamente, e ambiguo le hai assorbite
da fantasmi inventati che tu spogli
rivestendoti in loro piano piano
come se ti scoprissi in uno specchio
L Uomo a Dublino, o l?
ultimo Mohicano
che ai 25 si sentiva vecchio.
E percorriamo strade non pi?
usate
figurando chi un giorno ci passava
e scrutiamo le case abbandonate
chiedendoci che vite le abitava,
perch?
la nostra?
sufficiente appena
ne mescoliamo inconsciamente il senso

(translation)

I am fascinated by the mystery of lives
that unfold along the chessboard
of days and streets, faded photos
memory of twenty years or one evening.
And I am involved in the eternal dripping
and time over the face of a passer-by
and asking myself if it appears in his eyes
the insult of a death or a lover,
the mysterious network of relationships
that binds with its evanescent threads
the eternal carousel of reasons or wrongs
the scaly toll of moments,
the world seen with asphalted eyes
chasing the ballet of the hours
we who know where we were born
but we will never know where we die.
I like to rummage through memories
of other people, winters or springs
to lose or find connections
in the apparent chaos of a second-hand dealer:
paintings for whom anyone?
been posing,
a telescope that has looked at a point,
a globe, two bijou, a rose,
junk once beautiful and now worn,
think who can?
having used them,
seek an answer to the charade
why?
have been abandoned
like a dog left on the road.
Objects that someone has perhaps loved
now they lie there, without a master,
without function, without history or status,
in the intertwining of chance or reason.
And my life falls into another life
and I only feel a point
along the clear and infinite line
of an immobile and presumed mechanism.
You are the ones who came first
that you have known in part, and those after
that you will not know, like a rhyme
vibrant and beautiful, though?
without purpose.
It is useless to look for an answer,
you know there are none and then you try
an absent-minded knock on that door
which closed only to feelings.
You will not know and you do not know.
This pain that you sift through the mallets of one of your cribers
it vanishes a little in contemplating a flower
forgets between the pages of a book.
Why?
you do not do without other lives
even stolen from pages you flip through
idly, and ambiguously you have absorbed them
from invented ghosts that you undress
dressing yourself in them slowly
as if you discovered yourself in a mirror
Man in Dublin, or l?
last Mohican
that at 25 he felt old.
And do we walk roads no more?
used
figuring who one day spent there
and we scan the abandoned houses
wondering what lives lived there,
why?
our?
just enough
we unconsciously mix its meaning