Song information On this page you can find the lyrics of the song Vite, artist - Francesco Guccini. Album song Ritratti, in the genre Поп
Date of issue: 31.12.2003
Record label: EMI Music Italy
Song language: Italian
Vite(original) |
Mi affascina il mistero delle vite |
che si dipanano lungo la scacchiera |
di giorni e strade, foto scolorite |
memoria di vent anni o di una sera. |
E mi coinvolge l eterno gocciolare |
e il tempo sopra il viso di un passante |
e il chiedermi se nei suoi occhi appare |
l insulto di una morte o di un amante, |
la rete misteriosa dei rapporti |
che lega coi suoi fili evanescenti |
la giostra eterna di ragioni o torti |
il rintocco scaglioso dei momenti, |
il mondo visto con gli occhi asfaltati |
rincorrendo il balletto delle ore |
noi che sappiamo dove siamo nati |
ma non sapremo mai dove si muore. |
Mi piace rovistare nei ricordi |
di altre persone, inverni o primavere |
per perdere o trovare dei raccordi |
nell apparente caos di un rigattiere: |
quadri per cui qualcuno? |
stato in posa, |
un cannocchiale che ha guardato un punto, |
un mappamondo, due bijou, una rosa, |
ciarpame un tempo bello e ora consunto, |
pensare chi pu? |
averli adoperati, |
cercare una risposta alla sciarada |
del perch? |
sono stati abbandonati |
come un cane lasciato sulla strada. |
Oggetti che qualcuno ha forse amato |
ora giacciono l?, senza un padrone, |
senza funzione, senza storia o stato, |
nell intreccio di caso o di ragione. |
E la mia vita cade in altra vita |
ed io mi sento solamente un punto |
lungo la retta lucida e infinita |
di un meccanismo immobile e presunto. |
Tu sei quelli che son venuti prima |
che in parte hai conosciuto, e quelli dopo |
che non conoscerai, come una rima |
vibrante e bella, per? |
senza scopo. |
E inutile cercare una risposta, |
sai che non ce ne sono e allora tenti |
un bussare distratto a quella porta |
che si chiuse soltanto ai sentimenti. |
Non saprai e non sai. |
Questo dolore che vagli fra le magli di un tuo cribro |
svanisce un po nel contemplare un fiore |
si scorda fra le pagine di un libro. |
Perch? |
non si fa a meno di altre vite |
anche rubate a pagine che sfogli |
oziosamente, e ambiguo le hai assorbite |
da fantasmi inventati che tu spogli |
rivestendoti in loro piano piano |
come se ti scoprissi in uno specchio |
L Uomo a Dublino, o l? |
ultimo Mohicano |
che ai 25 si sentiva vecchio. |
E percorriamo strade non pi? |
usate |
figurando chi un giorno ci passava |
e scrutiamo le case abbandonate |
chiedendoci che vite le abitava, |
perch? |
la nostra? |
sufficiente appena |
ne mescoliamo inconsciamente il senso |
(translation) |
I am fascinated by the mystery of lives |
that unfold along the chessboard |
of days and streets, faded photos |
memory of twenty years or one evening. |
And I am involved in the eternal dripping |
and time over the face of a passer-by |
and asking myself if it appears in his eyes |
the insult of a death or a lover, |
the mysterious network of relationships |
that binds with its evanescent threads |
the eternal carousel of reasons or wrongs |
the scaly toll of moments, |
the world seen with asphalted eyes |
chasing the ballet of the hours |
we who know where we were born |
but we will never know where we die. |
I like to rummage through memories |
of other people, winters or springs |
to lose or find connections |
in the apparent chaos of a second-hand dealer: |
paintings for whom anyone? |
been posing, |
a telescope that has looked at a point, |
a globe, two bijou, a rose, |
junk once beautiful and now worn, |
think who can? |
having used them, |
seek an answer to the charade |
why? |
have been abandoned |
like a dog left on the road. |
Objects that someone has perhaps loved |
now they lie there, without a master, |
without function, without history or status, |
in the intertwining of chance or reason. |
And my life falls into another life |
and I only feel a point |
along the clear and infinite line |
of an immobile and presumed mechanism. |
You are the ones who came first |
that you have known in part, and those after |
that you will not know, like a rhyme |
vibrant and beautiful, though? |
without purpose. |
It is useless to look for an answer, |
you know there are none and then you try |
an absent-minded knock on that door |
which closed only to feelings. |
You will not know and you do not know. |
This pain that you sift through the mallets of one of your cribers |
it vanishes a little in contemplating a flower |
forgets between the pages of a book. |
Why? |
you do not do without other lives |
even stolen from pages you flip through |
idly, and ambiguously you have absorbed them |
from invented ghosts that you undress |
dressing yourself in them slowly |
as if you discovered yourself in a mirror |
Man in Dublin, or l? |
last Mohican |
that at 25 he felt old. |
And do we walk roads no more? |
used |
figuring who one day spent there |
and we scan the abandoned houses |
wondering what lives lived there, |
why? |
our? |
just enough |
we unconsciously mix its meaning |