Lyrics of Parole - Francesco Guccini

Parole (original)

Parole, son parole, e quante mai ne ho adoperate
E quante lette e poi sentite
A raffica, trasmesse, a mano tesa, sussurrate
Sputate, a tanti giri, riverite
Adatte alla mattina, messe in abito da sera
All’osteria citabili o a Cortina, o a Marghera
Con gioia di parole ci riempiamo le mascelle
E in aria le facciamo rimbalzare
E se le cento usate sono in fondo sempre quelle
Non è importante poi comunicare
È come l’uomo solo, che fischietta dal terrore
E vuole nel silenzio udire un suono, far rumore
Mio caro amore
Si è un po' come commessi viaggiatori
Con campionari di parole e umori
A ritmi di trecento e più al minuto;
Amore muto
Beati i letterari marinai
Così sul taciturno e cerca guai
Così inventati e pieni di coraggio
Io non son quei marinai, parole in rima
Ne ho già dette
(e tante, strano, ma ne faccio dire)
Nostalgiche, incazzate, quanto basta maledette
Ironiche quel tanto per servire
A grattarsi un po' la rogna, soffocati dal collare
Adatto per i cani o per la gogna del giullare
Poi andare sopra un palco per compenso o l’emozione:
Chi non ha mai sognato di provare?
Sia chi ha capito tutto e tutto sa per professione
Ed ha un orgasmo a scrivere o a fischiare
Sia quelli che ti adorano fedeli e senza intoppi
Coi santi non si scherza, abbasso il Milan, viva Coppi!
Amore sappi
Beato chi ha le musiche importanti
Le orchestre, luci e viole sviolinanti
Non queste mie di fil di ferro e spago;
Amore vago
Mi tocca coi miei due giri costanti
Far il make-up a metonimie erranti:
Che gaffe proprio all’età della ragione
E sì son tanti gli anni, ma se guardo ancora pochi
Voltaire non ci ha insegnato ancora niente
È questo quel periodo in cui i ruggiti si fan fiochi
Oppure si ruggisce veramente
Ed io del topo sovrastrutturale me ne frego;
Chi sia Voltaire mi dite?
va be', dopo ve lo spiego
E se pensate questi i vaniloqui di un anziano
Lo ammetto, ma mettiamoci d’accordo
Conosco gente pia, gente che sa guardar lontano
E alla maturità dicon sia sordo
Perché i rincoglioniti d’ogni parte odian parecchio
La libertà e la chiamano «vagiti»
O «ostie» di un vecchi
Amore a specchio
È tanto bello urlare dagli schermi
Gettare a terra falsi pachidermi
Coprendo ad urla il vuoto ed il timore
Qui sul mio onore
Smetterei di giocar con le parole
Ma è un vizio antico e poi quando ci vuole
Per la battuta mi farei spellare
Eee, le chiacchiere son tante e se ne fan continuamente
È tanto bello dar fiato alle trombe
O il vino o robe esotiche rimbomban nella mente
Esplodono parole come bombe
Pillacchere di fango, poesie dette sulla sedia
Ghirlande di semantica e gran tango dei mass-media
Dibattito, dal vivo, miti, spot, ex-cineforum
Talk-show, magazine, trend, poi TV e radio
Telegiornale, spazi, nuovo, gadget, pista, quorum
Dietrismo, le tangenti, rock e stadio
Deviati, bombe, agenti, buco e forza del destino
Scazzato, paranoia e gran minestra dello spino
Amore fino
Lo so che in questo modo cerco guai
Ma non sopporto questi parolai
Non dire più che ci son dentro anch’io
Amore mio
Se il gioco è esser furbo o intelligente
Ti voglio presentare della gente
E certamente presto capirai
Ci sono, sai, nascosti, dietro a pieghe di risate
Che tiran giù i palazzi dei coglioni
Più sobri e più discreti e che fan meno puttanate
Di me che scrivo in rima le canzoni
I clown senza illusioni, fucilati ad ogni muro
Se stan così le cose dei buffoni sia il futuro
Son quelli che distinguono parole da parole
E sanno scegliere fra Mer’causeio e Mina
Che fanno i giocolieri fra le verità e le mode
I Franti che sghignazzano a dottrina
Che irridono ai proverbi e berceran disincantati:
«Fra Mina e fra Mer’causeio son parole, e non son frati!»

(translation)

Words, they are words, and how many have I ever used
And how many read and then hear
In bursts, transmitted, hand held, whispered
Spit, in so many turns, revered
Suitable for the morning, put on in evening dress
At the citabili tavern or in Cortina, or in Marghera
With joy of words we fill our jaws
And we make them bounce in the air
And if the hundred used are basically always those
It is not important to communicate
He is like the lonely man who whistles in terror
And he wants in silence to hear a sound, to make noise
My dear love
We are a bit like traveling salesmen
With samples of words and moods
At a rate of three hundred or more per minute;
Mute love
Blessed are the literary sailors
So on the taciturn and looking for trouble
So invented and full of courage
I'm not those sailors, rhyming words
I have already said
(and many, strange, but I do say)
Nostalgic, pissed off, cursed enough
Ironic just enough to serve
Scratching his mange a little, choking on the collar
Suitable for dogs or for the jester's pillory
Then go on a stage for compensation or emotion:
Who hasn't dreamed of trying?
Both those who have understood everything and know everything by profession
And he has an orgasm when writing or whistling
Be the ones who worship you faithful and smoothly
There is no joking with the saints, down with Milan, long live Coppi!
Love know
Blessed are those who have important music
The orchestras, lights and violets waving
Not these mine of wire and string;
Vague love
It touches me with my two constant laps
Do the make-up with errant metonymies:
What a gaffe at the age of reason
And yes, there are many years, but if I still look at a few
Voltaire hasn't taught us anything yet
This is that period when the roars get faint
Or it really roars
And I don't care about the superstructural mouse;
Who is Voltaire you tell me?
okay, I'll explain later
And if you think these are the nonsense of an elder
I admit it, but let's agree
I know pious people, people who know how to look far
And at maturity they say he is deaf
Because stoners everywhere hate a lot
Freedom and they call it "wailing"
Or "hosts" of an old man
Mirror love
It is so good to scream from the screens
Throwing false pachyderms on the ground
Covering emptiness and fear with screams
Here on my honor
I'd stop playing with words
But it is an ancient vice and then when it takes
For the joke I'd get skinned
Eee, there is a lot of chatter and if they do it continuously
It is so beautiful to blow the trumpets
Either wine or exotic stuff rumbles in the mind
Words explode like bombs
Pillacchere of mud, poems said on the chair
Garlands of semantics and mass media tango
Debate, live, myths, commercials, ex-cineforum
Talk-show, magazine, trend, then TV and radio
News, spaces, new, gadgets, track, quorum
Dietetics, kickbacks, rock and stage
Deviates, bombs, agents, hole and force of fate
Scazzato, paranoia and great spino soup
Love up
I know this way I'm looking for trouble
But I can't stand these talkers
Do not say anymore that I am in it too
My love
Whether the game is being smart or smart
I want to introduce you to people
And you will certainly soon understand
There are, you know, hidden behind folds of laughter
That pull down the palaces of the balls
More sober and more discreet and less whoring fans
About me rhyming songs
The clowns without illusions, shot at every wall
If that's the way it is for buffoons, let it be the future
They are the ones who distinguish words from words
And they know how to choose between Mer’causeio and Mina
Who are jugglers between truths and fashions
The Franti who laugh at doctrine
Who mock at proverbs and disenchanted bercerans:
"Fra Mina and Fra Mer'causeio are words, and they are not friars!"