Lyrics of Keaton - Francesco Guccini

Keaton (original)

Lo chiamavamo Keaton quel pianista
Naturalmente perchè non sorrideva mai
Mentre noi ci ammazzavamo di risate
A vederlo là, come un parafulmine, dritto contro un cielo di guai
Guai di tasca a violoncello, guai d’amore
Guai da vita distratta e disperata
Che ricamavano dentro al suo stupore
Una tela affascinante, ma un po' troppo delicata…
Keaton si presentò come un jazzista
Appassionato e puro, in stile Rete Tre
Coi pregiudizi di chi si sente artista
Perché non faceva soldi, lui, con le canzoni, come me
Ma non mi accompagnava poi malvolentieri
Eravamo due grandi acrobati della malinconia
E poi, poi dobbiamo farne di mestieri
Noi che viviamo della nostra fantasia…
Parlavamo poi molto in quelle sere
In qualche bar, dopo il concerto, insonni e morti
Di politica, ciclismo, storie vere
E di come i «Weather Report» erano forti
E di come era importante fra la gente
Non essere solo musica e parole
E di come era importante che la gente
Non fosse una massa di persone sole…
Ah, Keaton, Keaton, che fine hai fatto, Keaton?
Sei poi andato in malora, Keaton?
Lo sai che ti sto venendo a cercare?
Keaton, ah, Keaton, perché stanotte, Keaton
Proprio stanotte, Keaton, avrei bisogno di sentirti suonare…
S’illuminava poi come di colpo
Lungo l’effimero consueto di una sera
S’illuminava di una gioia grande
Quando si avvicinava a una tastiera
E preferiva quelle un poco usate
Quelle in cui tutti mettono le mani
Quelle ingiallite dal tempo, un po' scordate
Dall’ignoranza e dalla passione degli umani…
E poi una volta abbiamo litigato
Per una donna prima sua e poi mia
Lui coi suoi guai, io col mio quasi peccato
Sconfitti entrambi dalla gran malinconia
Ci siamo persi quasi senza una parola
Ma tutti e due con più rabbia che rimpianto
Come i bambini che si fan dispetti a scuola
Come due vecchi che si sono amati tanto…
Poi ho provato a rintracciarlo dappertutto
Chiedendo a più d’un dirigente supponente
Telefonando all’Arci-caccia, all’Arci-tutto
Ma di Keaton sembra non sia rimasto niente
Se se ne parla è nel ricordo di un momento
Qualcuno dice che l’ha visto, ma lontano
E tutti, tutti con un gran sorriso spento
Come per dire: «Era un ragazzo troppo strano»
Ah, Keaton, Keaton, che fine hai fatto, Keaton?
Se mi vedessi col mio trench stile Bogart, Keaton
Sotto la pioggia che ti vengo a cercare…
Keaton, ah, Keaton, perché mi manca, Keaton
Questa notte mi manca la tua voglia di star qui a suonare…
E finalmente un chissacchì non mi delude
Forse, però non sa, probabilmente
È in una provincia lontana come una palude
Dai nostri discorsi di suonare fra la gente
Una provincia come una sconfitta
Meno che essere una minoranza dignitosa
E una palude è certo troppo fitta
Di voli di zanzara per suonarci qualche cosa…
Lo trovo e sembra che non sia più Keaton
Anche se è contento di vedermi
«Sembrava facile toccarlo con un dito», dice
«Ma il cielo ci ha voluto tutti fermi»
E finalmente ride, ma ride tanto ed è ingrassato
E giura troppo che non sta poi male
Il jazz ormai se l'è dimenticato
Ci son parole, tempi e ritmi anche dentro un ospedale…
E nel lasciarmi all’inizio della sera:
«È come», dice, «alla fine del cinema muto
C'è il sonoro, non serve una tastiera…»
Ci salutiamo nel silenzio più assoluto…
Ed esco fuori con i miei giornali
E non ho voglia di ridere per niente
Ho un treno che mi aspetta alla stazione
Mi dà fastidio anche il rumore della gente…
Ah, Keaton, Keaton!
Keaton, quello vero, l’ultima volta che l’hanno visto passeggiava
Lungo le strade e per il vento di Roma
Durante le pause di un film con Franchi e Ingrassia
Aveva in corpo mille litri di alcool
La faccia la solita, senza allegria
Si ubriacava ogni giorno con la troupe borgatara
Alla faccia della cirrosi epatica
Perché lui ci teneva al suo pubblico
Più che al suo fegato
E gli elettricisti sono gente simpatica
Gli urlavano infatti «Anvedi s'è forte 'sto Keaton!»
Bevendo il bianco misterioso dei colli di Roma
O quello forte del sud che fa assaggiare l’infinito
A tutta la gente di bocca buona…

(translation)

We called that pianist Keaton
Of course because he never smiled
While we killed ourselves with laughter
To see him there, like a lightning rod, straight into a sky of trouble
Trouble of pocket on cello, trouble of love
Woe from a distracted and desperate life
Which embroidered inside him to his amazement
A fascinating canvas, but a little too delicate ...
Keaton introduced himself as a jazzman
Passionate and pure, in Rete Tre style
With the prejudices of those who feel they are artists
Because he didn't make money with songs, like me
But he did not accompany me unwillingly
We were two great melancholy acrobats
And then, then we have to make trades
We who live on our imagination ...
We talked a lot in those evenings
In some bars, after the concert, sleepless and dead
Of politics, cycling, true stories
And how strong the Weather Reports were
And how important it was among the people
Don't be just music and words
And how important it was that people
Were it not a mass of lonely people ...
Ah, Keaton, Keaton, what happened to you, Keaton?
Did you go down the drain, Keaton?
Do you know that I'm coming to look for you?
Keaton, ah, Keaton, why tonight, Keaton
Just tonight, Keaton, I need to hear you play ...
It then lit up as if suddenly
Along the usual ephemeral of an evening
He lit up with great joy
When he approached a keyboard
And he preferred the slightly used ones
Those in which everyone puts their hands
Those yellowed by time, a little forgotten
From the ignorance and passion of humans ...
And then we had a fight once
For a woman first her and then mine
Him with his troubles, I with my almost sin
Both defeated by the great melancholy
We got lost almost without a word
But both of them with more anger than regret
Like children who are spiteful at school
Like two old men who loved each other so much ...
Then I tried to track him all over the place
Asking more than one opinionated executive
By calling Arci-Caccia, Arci-tutto
But there seems to be nothing left of Keaton
If we talk about it, it is in the memory of a moment
Some say that he saw it, but far away
And all, all with a big dull smile
As if to say: "He was too strange a boy"
Ah, Keaton, Keaton, what happened to you, Keaton?
If you saw me in my Bogart-style trench coat, Keaton
In the rain I come looking for you ...
Keaton, ah, Keaton, because I miss Keaton
Tonight I miss your desire to be here and play ...
And finally a chissacchì does not disappoint me
Maybe, but he doesn't know, probably
It is in a distant province like a swamp
From our talk of playing among the people
A province like a defeat
Less than being a dignified minority
And a swamp is certainly too thick
Of mosquito flights to play something ...
I find him and it looks like he's no longer Keaton
Although he is happy to see me
"It seemed easy to touch it with a finger," he says
"But heaven took us all still"
And finally he laughs, but he laughs a lot and has put on weight
And he swears too much that he's not bad at all
Jazz has now forgotten
There are words, times and rhythms even inside a hospital ...
And in leaving me at the beginning of the evening:
“It's like,” he says, “at the end of silent cinema
There's sound, you don't need a keyboard ... "
We say goodbye in absolute silence ...
And I go out with my papers
And I don't feel like laughing at all
I have a train waiting for me at the station
Even the noise of people bothers me ...
Ah, Keaton, Keaton!
Keaton, the real one, was walking around the last time they saw him
Along the streets and through the wind of Rome
During the breaks of a film with Franchi and Ingrassia
He had a thousand liters of alcohol in his body
The usual face, without cheerfulness
He got drunk every day with the Borgatara troupe
So much for cirrhosis of the liver
Because he cared about his audience
More than his liver
And electricians are nice people
In fact, they yelled at him "Anvedi is strong 'I'm Keaton!"
Drinking the mysterious white of the hills of Rome
Or the strong one from the south that lets you taste infinity
To all people with a good mouth ...