Lyrics of El Gordo Triste - Roberto Goyeneche

El Gordo Triste (original)

Por su pinta poeta de gorrión con gomina
Por su voz que es un gato sobre ocultos platillos
Los enigmas del vino le acarician los ojos
Y un dolor le perfuma la solapa y los astros
Grita el águila taura que se posa en sus dedos
Convocando a los hijos en la cresta del sueño:
¡a llorar como el viento, con las lágrimas altas!
¡a cantar como el pueblo, por milonga y por llanto!
Del brazo de un arcángel y un malandra
Se van con sus anteojos de dos charcos
A ver por quién se afligen las glicinas
Pichuco de los puentes en silencio
Por gracia de morir todas las noches
Jamás le viene justa muerte alguna
Jamás le quedan flojas las estrellas
Pichuco de la misa en los mercados
¿De qué Shakespeare lunfardo se ha escapado este hombre
Que un fósforo ha visto la tormenta crecida
Que camina derecho por atriles torcidos
Que organiza glorietas para perros sin luna?
No habrá nunca un porteño tan baqueano del alba
Con sus árboles tristes que se caen de parado
¿Quién repite esta raza, esta raza de uno
Pero, quién la repite con trabajos y todo?
Por una aristocracia arrabalera
Tan sólo ha sido flaco con él mismo
También el tiempo es gordo, y no parece
Pichuco de las manos como patios
Y ahora que las aguas van más calmas
Y adentro de su fueye cantan pibes
Recuerde y sueñe y viva, gordo lindo
Amado por nosotros.
Por nosotros

(translation)

For his poet pint as a sparrow with hair gel
For his voice of him who is a cat on hidden cymbals
The enigmas of wine caress his eyes
And a pain perfumes his lapel and the stars
Shouts the taura eagle that perches on his fingers
Summoning the sons on the crest of sleep:
to cry like the wind, with tears high!
To sing like the people, for milonga and for crying!
From the arm of an archangel and a rogue
They leave with their glasses from two puddles
Let's see who the wisteria grieves for
Pichuco of the bridges in silence
For the grace of dying every night
No fair death ever comes to him
The stars are never loose
Pichuco of the mass in the markets
From what lunfardo Shakespeare has this man escaped
That a match has seen the storm swell
That he walks straight through crooked lecterns
That he organizes gazebos for dogs without a moon?
There will never be a porteño so baqueano of dawn
With its sad trees that fall down
Who repeats this breed, this breed of one
But who repeats it with jobs and everything?
For a suburban aristocracy
He has only been skinny with himself
Also time is fat, and it doesn't seem
Pichuco from the hands like patios
And now that the waters are calmer
And inside his bellows they sing kids
Remember and dream and long live, cute fat
loved by us.
For us