| Un gamin d’Paris, c’est tout un poème
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| Dans aucun pays, il n’y a de même
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| Car c’est un titi, petit gars dégoudi que l’on aime
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| Un gamin de Paris, c’est le doux mélange
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| D’un ciel affranchi du diable et d’un ange
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| Et son oeil hardi s’attendri devant une orange
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| Pas plus haut que trois pommes
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| Mais lance un défi à l’aimable bonhomme
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| Qui l’appelait mon petit
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| Un gamin de Paris, c’est une cocarde
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| Bouton qui fleurit dans un pot d’moutarde
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| Il est tout l’esprit, l’esprit de Paris qui musarde
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| Pantalon trop long pour lui
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| Toujours les mains dans les poches
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| On le voit qui déguerpit
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| Aussitôt qu’il voit un képi
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| Un gamin de Paris, c’est tout un poème
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| Dans aucun pays, il n’y a de même
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| Car c’est un titi, petit gars dégourdi que l’on aime
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| Il est l’héritier, lors de sa naissance
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| De tout un passé lourd de conséquences
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| Et ça il le sait, bien qu’il ignore l’histoire de France
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| Sachant que sur les places, pour un idéal
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| Des p’tits gars pleins d’audace
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| À leur façon firent un bal
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| Un gamin d’Paris, rempli d’insouciance
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| Gouailleur et ravi de la vie qui chante
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| S’il faut peut aussi comme Gavroche
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| Entrer dans la danse
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| Un gamin d’Paris m’a dit à l’oreille
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| Si je pars d’ici, sachez que la veille
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| J’aurai réussi à mettre Paris en bouteille |