| Non son neanche del paese, |
| ho una valigia di carton, |
| sono vestito, s?, in borghese, |
| ma dentro c'? il bandoneon… |
| potrei sembrare un ragioniere, |
| anche un geometra potrei, |
| ma un tango sento io gridare |
| in fondo ai sentimenti miei… |
| fermo davanti ad un cinema |
| del novecento ed? il dove ogni tanto fan musica |
| sei giorni no e un giorno s? |
| dan poco o niente di stipendio |
| per un tanguero encantador |
| ? questo, dunque, il bel compendio |
| di un’esistenza di languor… |
| ma non importa, per? vivo |
| un bel silenzio nel rumor |
| e osservo con lo sguardo bravo |
| il paesaggio dell’amor… |
| ci sono anime segrete |
| fregate dall’ispirazion, |
| sono persone che hanno sete |
| di dadaismo, di astrazion… |
| di un erotismo sconfinato |
| che sembra quasi una illusion |
| come un mistero mormorato |
| sui tasti del bandoneon… |
| e sull’ingresso del cinema |
| la proprietaria mi fa: |
| «qui sono io la musica, |
| v? via, pezzente, v?, v?» |
| come una furia dinamica, |
| come se fosse un capron, |
| scalciando, brutta bisbetica, |
| coi piedi sul bandoneon… |
| Bandoneon, vecchio leon |
| mordila… |
| bandoneon, vecchio leon |
| mordi… |
| (Grazie a suzanne per questo testo e a briciolina per le correzioni) |