Lyrics of Del Pasado Efímero - Joan Manuel Serrat

Del Pasado Efímero (original)

Este hombre del casino provinciano
que vió a Carancha recibir un día,
tiene mustia la piel, el pelo cano
ojos velados por melancolía
bajo el bigote gris, labios de hastío,
y una triste expresión que no es tristeza,
sino algo más y menos: el vacío
del mundo en la orquendad de su cabeza.
Aún luce de corintio terciopelo
chaqueta y pantalón abotinado,
y un cordobés color de caramelo
pulido y torneado.
Tres veces heredó y tres ha perdido
al monte su caudal;
dos ha enviudado.
Sólo se anima ante el azar prohibido
sobre el verde tapete reclinado,
o al evocar la tarde de un torero
la suerte de un tahúr o si alguien cuenta
la hazaña de un gallardo bandolero,
o la proeza de un matón, sangrienta.
Bosteza de políticas banales
dicterios al gobierno reaccionario
y augura que vendrán los liberales
cual torna la cigüeña al campanario.
Un poco labrador, de cielo aguarda
y al cielo teme;
alguna vez suspira
pensando en su olivar, al cielo mira
con ojos inquietos si la lluvia tarda.
Lo demás, taciturno, hipocondríaco
prisionero de la Arcadia del presente
le aburre;
sólo el humo del tabaco
simula algunas sombras en su frente.
Este hombre no es de ayer, ni es de mañana
sino de nunca;
de la cepa hispana.
No es el fruto maduro, ni podrido,
es una fruta vana
de aquella España que pasó y no ha sido
esa que hoy tiene la cabeza cana.

(translation)

This country casino man
who saw Carancha receive one day,
he has withered skin, gray hair
eyes veiled by melancholy
under the gray mustache, lips of boredom,
and a sad expression that is not sadness,
but something more and less: the void
of the world in the orbit of his head of it.
He still wears corinthian velvet
jacket and buttoned trousers,
and a caramel-colored cordovan
polished and turned.
He three times he inherited and three times he has lost
to the mount his flow from him;
two have been widowed.
He is only encouraged by the forbidden chance
reclining on the green rug,
or by evoking the afternoon of a bullfighter
the luck of a gambler or if someone tells
the feat of a gallant bandit,
or the feat of a thug, bloody.
Yawning of banal politics
dictates to the reactionary government
and predicts that the liberals will come
which returns the stork to the bell tower.
A little farmer, from heaven awaits
and he fears heaven;
he ever sighs
thinking of his olive grove, he looks to the sky
with restless eyes if the rain lasts.
The rest, taciturn, hypochondriac
prisoner of present day arcadia
he bores her;
just tobacco smoke
simulates some shadows on his forehead from him.
This man is not from yesterday, nor is he from tomorrow
but of never;
of the Hispanic strain.
He is not the ripe fruit, nor rotten,
it is a vain fruit
of that Spain that passed and has not been
the one that today has gray hair.