| Ah stigie larve!
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| Ah scellerati spettri
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| che la perfida donna ora ascondete.
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| Perché al mio amor offeso,
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| al mio giusto furor non la rendete?
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| Ah misero e schernito!
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| L’ingrata già m’ha ucciso;
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| sono lo spirto mio da me diviso.
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| Sono un’ombra, e qual ombra adesso io voglio
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| varcar là giù ne’ regni del cordoglio.
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| Ecco la stigia barca.
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| Di Caronte a dispetto
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| già solco l’onde nere: con Pluto
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| le affumicate soglie, e l’arso tetto.
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| Già latra cerbero
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| e già dell’Erebo
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| ogni terribile
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| squallida furia
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| sen viene a me.
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| Ma la Furia, che sol mi diè martoro,
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| dov’è? |
| Questa è Medoro.
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| A Proserpina in braccio
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| vedo che fugge. |
| Or a strapparla io corro.
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| Ah! |
| Proserpina piange!
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| Vien meno il mio furore
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| se si piange all’inferno anco d’amore.
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| Vaghe pupille, non piangete, no,
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| che del pianto ancor nel regno
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| può in ognun destar pietà;
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| vaghe pupille, non piangete, no,
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| ma sì, pupille, sì piangete, sì,
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| che sordo al vostro incanto
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| ho un core d’adamanto
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| né calma il mio furor.
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| Ma sì, pupille, sì piangete, sì. |