Translation of the song lyrics Lettera - Francesco Guccini

Lettera (original)

In giardino il ciliegio è fiorito
Agli scoppi del nuovo sole
Il quartiere si è presto riempito
Di neve, di pioppi e di parole
All’una in punto si sente il suono
Acciottolante che fanno i piatti
Le tv sono un rombo di tuono
Per l’indifferenza scostante dei gatti
Come vedi tutto è normale
In quest’inutile sarabanda
Ma nell’intreccio di vita uguale
Soffia il libeccio di una domanda
Punge il rovaio di un dubbio eterno
Un formicaio di cose andate
Di chi aspetta sempre l’inverno
Per desiderare una nuova estate
Son tornate a sbocciare le strade
Ideali e ricami del mondo
Ci girano tronfie la figlia e la madre
Nel viso uguali e nel culo tondo
In testa identiche, senza storia
Sfidando tutto senza confini
Frantumano un attimo quella boria
Grida di rondini e ragazzini
Come vedi tutto è consueto
In quest’ingorgo di vite morte
Ma mi rattristo, io sono lieto
Di questa pista di voglie sorte
Di questa rete troppo smagliata
Di queste mete lì da sognare
Di questa sete mai appagata
Di chi starnazza e non vuol volare
Appassiscono piano le rose
Spuntano a grappi i frutti del melo
Le nuvole in alto van silenziose
Negli strappi cobalto del cielo
Io sdraiato sull’erba verde
Fantastico piano sul mio passato
Ma l’età all’improvviso disperde
Quel che credevo e non sono stato
Come senti tutto va liscio
In questo mondo senza patemi
In questa vita presa di striscio
Di svolgimento corretto ai temi
Dei miei entusiasmi durati poco
Dei tanti chiasmi filosofanti
Di storie tragiche nate per gioco
Troppo vicine o troppo distanti
Ma il tempo, il tempo chi me lo rende
Chi mi dà indietro quelle stagioni
Di vetro e sabbia, chi mi riprende
La rabbia e il gesto, donne e canzoni
Gli amici persi, i libri mangiati
La gioia piana degli appetiti
L’arsura sana degli assetati
La fede cieca in poveri miti
Come vedi tutto è usuale
Solo che il tempo stringe la borsa
E c'è il sospetto che sia triviale
L’affanno e l’ansimo dopo una corsa
L’ansia volgare del giorno dopo
La fine triste della partita
Il lento scorrere senza uno scopo
Di questa cosa che chiami… vita

Lettera (translation)

In the garden the cherry tree has blossomed
At the outbreak of the new sun
The neighborhood quickly filled up
Of snow, poplars and words
At one o'clock the sound is heard
Cobblestones that do the dishes
The TVs are a roar of thunder
For the unfriendly indifference of cats
As you can see, everything is normal
In this useless saraband
But in the intertwining of equal life
The libeccio of a question blows
It stings the rovaio of an eternal doubt
An anthill of gone things
Of those who always wait for winter
To wish for a new summer
The streets are back to blossom
Ideals and embroideries of the world
The daughter and the mother go around swollen
In the face the same and in the round ass
In the head identical, without history
Challenging everything without borders
They shatter that arrogance for a moment
Screams of swallows and little boys
As you can see, everything is usual
In this jam of dead lives
But I am sad, I am happy
Of this trail of birthmarks
Of this network that is too tight
Of these destinations there to dream
Of this thirst never satisfied
Of those who squawk and do not want to fly
The roses wither slowly
The fruit of the apple tree sprouts in clusters
The clouds above are silent
In the cobalt tears of the sky
Me lying on the green grass
Great plan on my past
But age suddenly disperses
What I believed and have not been
How do you feel everything goes smoothly
In this world without worries
In this life taken on the sidelines
Of correct development to the themes
Of my enthusiasms that did not last long
Of the many philosophical chiasms
Of tragic stories born for fun
Too close or too far apart
But time, time who makes it to me
Who gives me those seasons back
Of glass and sand, who takes me back
Anger and gesture, women and songs
Lost friends, eaten books
The plain joy of appetites
The healthy heat of the thirsty
Blind faith in poor myths
As you can see, everything is usual
Except that time is tightening the bag
And there is a suspicion that it is trivial
The breathlessness and the anxiety after a race
The vulgar anxiety of the next day
The sad end of the game
The slow flow without a purpose
Of this thing you call ... life