Lyrics of Gli artisti - Francesco Guccini

Gli artisti (original)

Gli artisti non nascono artisti
Non sembrano strani animali
Ma nascono un po' come tutti
Come individui normali
Hanno lacrime e riso
Hanno due occhi e due mani
Hanno stampata sul viso
L’impronta di esseri umani
Poi, appena un po' cresciuti
Li avvolge una strana espressione
E appare sui volti convinti
La stigmate della vocazione
Non sperano di fare il pompiere
L’astronauta o il ciclista
Non vogliono un comune mestiere
Ma vogliono essere artista
Non sono più alti o più belli
Ma indossano panni curiosi
Son quelli che lancian coltelli
Sognando di esser famosi
C'è quello che annaspa e si pigia
Da abile contorsionista
Chiudendosi in una valigia
Con un costume d’artista
E girano il mondo nei circhi
Vagando di qua e di là
Paghi d’applausi sol quando
Si inchinano e gridan «Voilà!»
E amano donne fedeli
Che aspettano nel carrozzone
Rattoppano la calzamaglia
E adorano il loro campione
Ci sono il cantante e l’attore
Il poeta, lo stilista
Spesso son geni incompresi
Ma sempre si sentono artista
Ah come invidio gli artisti
Che vivono nell’utopia!
Perché anche una vita infelice
Si illumina con la fantasia
Io, semplice essere umano
Costretto a costretti ideali
Son solo un umile artigiano
E volo con piccole ali
Fabbrico sedie e canzoni
Erbaggi amari, cicoria
Un grappolo di illusioni
Che svaniscono dalla memoria
E non restano nella memoria

(translation)

Artists are not born artists
They don't look like strange animals
But they are born a bit like everyone else
As normal individuals
They have tears and laughs
They have two eyes and two hands
They have it printed on the face
The footprint of human beings
Then, just a little bit grown up
A strange expression surrounds them
And it appears on convinced faces
The stigmata of the vocation
They don't hope to be a firefighter
The astronaut or the cyclist
They don't want an ordinary job
But they want to be an artist
They are not taller or more beautiful
But they wear curious clothes
They are the ones who throw knives
Dreaming of being famous
There is what flounders and crushes
As a skilled contortionist
Locking himself in a suitcase
With an artist's costume
And they travel the world in circuses
Wandering here and there
You pay applause only when
They bow and shout "Voila!"
And they love faithful women
Waiting in the bandwagon
They patch up the tights
And they love their champion
There are the singer and the actor
The poet, the stylist
They are often misunderstood genes
But they always feel like an artist
Ah how I envy artists
Who live in utopia!
Because even an unhappy life
It lights up with the imagination
I, a simple human being
Forced to forced ideals
I am just a humble craftsman
And I fly with little wings
I make chairs and songs
Bitter herbs, chicory
A cluster of illusions
That vanish from memory
And they don't stay in memory