В театре жил один художник,
|
Истории он рисовал.
|
И в сердце смешивая краски,
|
Из них шедевры получал.
|
Он верил нет шагов случайных,
|
Что жизнь даётся для любви.
|
И в голубых глазах однажды,
|
Он свои кисти утопил…
|
Он позабыл свои картины,
|
Бесценный взгляд околдовал.
|
И день за днём проходят мимо,
|
Он многое не замечал.
|
Но был недолгим путь их, к счастью,
|
С небес так больно в низ упал.
|
Навечно тот запомнив вечер,
|
Когда раскрылся весь обман…
|
Красным цветом словно кровь, нарисован силуэт.
|
Тех минут простой закат, и последний мой рассвет.
|
Мне нестрашно уходить, я ведь пламенем горел.
|
От одной простой искры, ты смогла меня согреть.
|
Я был неправ я это знаю,
|
Обида цепью давит грудь.
|
Мгновенья в памяти остались,
|
Но знаю я короткий путь.
|
Придумал сам себе я сказку,
|
Историю нарисовал.
|
Мои старания напрасны,
|
Зачем тебя я повстречал…
|
Мы все рисунки лишь полотна,
|
Нас отличают от других.
|
Но грязью рисовать удобней,
|
В моих руках последний лист!
|
Остался шаг он трудный самый,
|
Но должен я его пройти.
|
И жизнь мелькает словно кадры,
|
И только крик… Остановись!!!
|
Красным цветом словно кровь, нарисован силуэт.
|
На земле лежал один, тот художник словно тень.
|
Мне нестрашно уходить, я ведь пламенем горел.
|
От одной простой искры, ты смогла меня согреть. |