| В театре жил один художник,
|
| Истории он рисовал.
|
| И в сердце смешивая краски,
|
| Из них шедевры получал.
|
| Он верил нет шагов случайных,
|
| Что жизнь даётся для любви.
|
| И в голубых глазах однажды,
|
| Он свои кисти утопил…
|
| Он позабыл свои картины,
|
| Бесценный взгляд околдовал.
|
| И день за днём проходят мимо,
|
| Он многое не замечал.
|
| Но был недолгим путь их, к счастью,
|
| С небес так больно в низ упал.
|
| Навечно тот запомнив вечер,
|
| Когда раскрылся весь обман…
|
| Красным цветом словно кровь, нарисован силуэт.
|
| Тех минут простой закат, и последний мой рассвет.
|
| Мне нестрашно уходить, я ведь пламенем горел.
|
| От одной простой искры, ты смогла меня согреть.
|
| Я был неправ я это знаю,
|
| Обида цепью давит грудь.
|
| Мгновенья в памяти остались,
|
| Но знаю я короткий путь.
|
| Придумал сам себе я сказку,
|
| Историю нарисовал.
|
| Мои старания напрасны,
|
| Зачем тебя я повстречал…
|
| Мы все рисунки лишь полотна,
|
| Нас отличают от других.
|
| Но грязью рисовать удобней,
|
| В моих руках последний лист!
|
| Остался шаг он трудный самый,
|
| Но должен я его пройти.
|
| И жизнь мелькает словно кадры,
|
| И только крик… Остановись!!!
|
| Красным цветом словно кровь, нарисован силуэт.
|
| На земле лежал один, тот художник словно тень.
|
| Мне нестрашно уходить, я ведь пламенем горел.
|
| От одной простой искры, ты смогла меня согреть. |